Он видит в зеркале глупца.
Пустого...странного безумца.
И он играет без конца,
В игру и...
Может показаться,
Что он умен,
но это маска,
Не знает он своих ни явок,
ни паролей ни имен.
Осталась только у него,
Харизматичная улыбка,
И не прикрытое вранье,
И зеркало, в котором
Все свое гнильё он
видит и дивится.
Когда один-сходит он с ума,
Когда в компании-он пьет и матерится,
И часто он стихи читает, вспоминая,
Какую-то голубоглазую девицу,
Рыженькую, стерву,
так ему нужна,
Когда-то он с ней не успел простится,
И он...
так сильно...
Хочет иногда,
Вернуться,
В прошлое-через года,
Её увидеть и может извиниться.
Он одинок в толпе людей,
И сам себя он иногда теряет,
Порою, в какой-нибудь бессмысленный и длинный день,
Себя он алкоголем накачает,
И выкрикнет:" Меняю свою жизнь! МЕНЯЮ!
На новую, пожалуйста!!!
попробую еще"
Начнется сильный дождь,
Он улыбнется,
может...
Станет чище.
И он придет домой под
полночь,
Спокойный, мокрый, одурманенный, пустой.
Напишет строчки он про жизненный простой,
Про маски и про женщину-мечту,
Рыженькую. Стерву.
К которой он увы не прикоснется.
И он заснет на письменном столе,
И может...все изменится,
С утра.
Когда проснется.
